da “Caleranno i vandali” di Flavio Almerighi, inedito

Con uno straordinario atto di mimesi, Almerighi fissa con pochi tratti, in uno schizzo a sanguigna, diremmo, i pensieri di un essere umano inchiodato dal proprio mestiere a una maschera culturale, a un ruolo subalterno a logiche di potere, ma anche  a un destino percettivo. Senza mai cadere in un ritratto di maniera, senza mai cedere al prestito di uno stereotipo, il poeta restituisce al lettore un’esperienza umana nitidamente scolpita, mostrando quanto i suoi versi siano il frutto di un cesello, di un’immedesimazione, di una vicinanza morale all’essere umano ingabbiato, senza speranze, nelle stritolanti maglie della società contemporanea.

La struttura sintattica, la quale fa galleggiare sostantivi e versi su una superficie rarefatta, patente, non inclina sul versante della scelta della rastremazione dei mezzi, piuttosto della rarità, conservando, come primula che buchi neve, la sorpresa della rivelazione. La sintassi franta provoca salti nella continuità come in un affanno del pensiero. Il senso che si dovrebbe trarre, conseguenza ferrea di un sillogismo,  disegna pertanto  lacune nella continuità del tessuto, denunciando ignoranza e soprusi: “all’inutile pareggio / della dea bendata / preferì una sigaretta”. Il linguaggio si fa strumento eloquente di differenza, a maggior ragione nell’artificio della voce del poeta, quando racconti l’esistenza altrui. Immaginiamo, dunque, in questa desolante distanza, che è, appunto, quella di coloro che non hanno voce, questa doppia cesura, poiché c’è chi gliela presta con dolorosa afasia. Non è senza costo scendere in simili scavi e pozze dell’umana materia.

arte & mestiere

edilizia, mestiere di ginocchia e pazienza

manovale specializzato

se ti manca l’equilibrio stai zitto

altro che dottori,

avvertiremo noi la famiglia

e la televisione avrà cura dei tuoi,

non importano le date

incise sul cemento fresco

prima di posare una soglia,

non importano le soglie, le bestemmie

in tutti gli accenti nord e sud

non importa saper scrivere sui muri,

arrampicarsi come meticci,

ciascuno vedrà la propria ombra

quando il sole smetterà di rompergli la faccia.

Sia stato lavoro nero o no, finita la giornata

tutti insieme, chi non c’è non c’è,

ci faremo un bianchetto al bar impero.

Berretto di carta e nazionale semplice,

boccate di fumo e di calce,

l’edilizia è stata un’arte

non è più un mestiere

col bellissimo accento di qui

Invocavo speciale protezione

all’anima di Franz Kafka,

in pieno raccoglimento

davanti a una porta automatica

entrare uscire e stavo in mezzo,

fumavo giusto per i nervi

e non patire altro dolore.

Intanto un vecchio senza gambe

armeggiava col portacenere

a fianco riempito di cicche,

cosa fai?

Sono sporche, gli dico

prendine una delle mie.

Pensavo fosse il solito

fenomeno da stazione,

si è girato

sbarbato e in ordine.

Guardi poi le disfo, risponde

col bellissimo accento di qui.

Comunque grazie. Conclude

non accende e se ne va.

di tutti i ricordi che ti ho dato

Alla mia età si diventa orfani

dei figli, ma

di tutti i ricordi che ti ho dato

terrei per noi quell’eroe di guerra,

Onestini mi sembra si chiamasse,

morto di spagnola nel Ventuno,

la sua edicola dimenticata accesa

incubava tuorli di passero,

tu li vedevi vivi, curiosa salivi

a osservare i becchi aperti e muti

nel via vai infinito della fame

del bisogno di mettere piume

avere voce e diventare cattivi.

                 Al tuo ritorno erano ripartiti.