Tre poesie inedite di Giorgio Bonacini, 2013

I

Se sono i fantasmi a veicolare le cose sensibili e con esse le sensazioni di colui che scrive,  allora già solo per questo la vita si fa più calorosa e vivida, in una sorta di contraccolpo, che riesce a delineare persino un avvenire. E’ così disegnato da Giorgio Bonacini, con stringatissimi elementi, l’ambiente, la scenografia chiusa e claustrofobica, da esperimento, in cui il soggetto si sente rinchiuso e in cui fa esperienza del fantasma, che parrebbe essere, appunto la vita che si palesa fra spettrali alberi, o contro il buio in cui bisogna risiedere per rincorrere le proprie visioni. Eppure concretissime, capaci di assumere un ruolo, di resistere all’indagine.

II

Da che cosa proviene questa proiezione mnemonica, che sembra volere solo il proprio annientamento? Tenace, inevitabile nel suo imporsi, capace di far risorgere ciò che sta tradendo per meglio farlo emergere. Pura voce altrui, flebile e persistente, “canto futile”, proveniente da non si da dove, “destinato a dire altro / senza lingua”. Se riuscisse a esprimere l’indicibile trascinerebbe inevitabilmente l’idea in un’imperfezione, anche se la poesia vi sarebbe ancora avulsa dalla voce particolare di un poeta.

III

Guardingo, il poeta esamina la pretesa di naturalezza e veridicità della poesia, “l’immediata conoscenza delle cose” che essa sembra conseguire in un percorso che interseca natura e ricordi, rappresentazione e sensazioni, poiché, in ogni caso non assommano esistenza. Il senso che ammanta “insospettisce”, poiché troppo facile appare, vera  e propria illusione, la coincidenza tra ciò che si vive e ciò che viene espresso tramite la lingua e per conto delle cose.  

Le tre poesie disegnano cerchi che si sovrappongono, ma non si saldano, nessun elemento si lega con il successivo, ogni questione vi resta sospesa poiché il poeta riconosce la loro incompenetrabilità. Lo stile utilizzato in questa ultima prova da Bonacini riesce a mantenere un miracoloso equilibrio tra il pessimismo e la levità, complice l’uso di   lessemi che costituiscono coppie oppositive: i ricordi e i gesti,  le nebbie e  i colori, ciò che è immobile e ciò che è fulmineo, ciò che brucia e  ciò che gela, ciò che è lapideo e ciò che avvolge, svelando una struttura che se mette in luce le incompatibilità dei concetti, pure ne fa divampare scintille di attrito, contatti a pieno titolo nell’asciutta brevità del verso. La poesia vi compare in doppia veste: nel ruolo di svelare e di far dimenticare, di dare vita e togliere consistenza, di essere impersonale, eppure di palesarsi con voce e corpo. Un’idea della poesia, alfine, di anelli disgiunti, carnalmente risonanti.

                       Mangiare quella siepe

ridurre la sua immagine a un cervello per la neve

Vedere le voci

toccare i fantasmi

annusare

i ricordi e di colpo

capire anche

i gesti abituali –

le nebbie

e i colori, i deserti

sgomenti in ascolto

di rondini, lacrime e lave.

Dai bordi del viso

alle palpebre

agli occhi

dal mento alle guance

intuisci un disagio

che allinea tra i denti

per rompere

il freddo di qua:

dove ancora di colpo

c’è vita a venire.

E’un’ansia innocente

bianchissima, rara

più densa

del buio che occorre

all’oscuro per darsi

al gigante

e dividere a caso

tra l’albero e il fiume

un attrito avvolgente

e fulmineo di pelle.

Ma il freddo

ora sembra agitare

la trama di un sole

che arriva

alla neve e potrebbe

stupire - diffondere

un brivido, un germe

un’immagine ancora

non vista vedere

né al tatto svanire.

L’aria che ci perde e che ci assiste

il cielo parla senza chiederne la voce

Che memoria sarà mai

quella che attende

di nascosto

l’invasione di un oblio –

specchio di nulla

e decadente

ora riflette un’aria

immobile, deserta

tesa nell’istante

in cui non sai ciò

che ricordi o se hai ricordi.

Ma un voce

anche se fosse uno sbadiglio

nel trapasso, non si perde –

può apparire

in mezzo ai simboli

del caso e intimorire

trascinarsi nel disordine

di un vuoto

più isolato, ma portare

nel contatto di un azzurro

a immaginare

ciò che è o che tradisce.

E sembra sorgere

da un luogo improvvisato

il manufatto

che si piega e si consuma

e incontra il vento

e la parola di chi dice

è un canto futile, dissimile

un inverno

destinato a dire altro

senza lingua, senza luogo

senza niente

di pronuncia e di bruciato.

Cosa importa

un’elegia sopra le nuvole –

anche potendo

reclamarne l’invisibile

a patire, esaurirebbe

in un difetto

la sua idea, la consistenza

di un esempio

di poesia senza l’affanno

o le intrusioni

o l’ingiustizia del poeta.

Non un lamento né un verbo di più

oltre i limiti chiari e spietati

Un grado di calore

mi riveste –

anche buttandomi

nel fiume, anche

stringendomi alle foglie

mi ricopre –

è la misura di un timore  

il sotterfugio

che respinge nella notte

 l’immediata

conoscenza delle cose.

Ma tu lascia che la luce

si diffonda e buchi

e strappi in alto

imprecisata

e rapida – la linea

che descrivi come l’orbita

di un dubbio

o un viso storto

ora discende inalterata

sui ricordi

li nasconde tra la curva

delle labbra e li raccoglie.

Ma il soffio che rimane

assorbe il gelo

porta fuoco senza peso

un sentimento

innaturale tra le palpebre

e le labbra –

il tono dei lamenti

che discende

è inaccettabile, una sabbia

un’ombra inabile

che assorbe e non avvolge.

Fuori la stagione

si prepara – le foglie

che divampano ci scrutano

con fare lapidario

 e il senso che ci avvolge

insospettisce –                        

è la stessa ondulazione

di un sorriso

il ritmo che addormenta

e parla a vanvera                            

per conto

della lingua e delle cose.

                               Giorgio Bonacini